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「明天，」李树琼说，「会死很多人。」
他的声音很平，像在陈述一个与己无关的事实。只有他自己知道，说出这句话时，他的喉咙像被钝刀划过。
白清莲的脸在灯光里一点一点失去血色。
她坐在那里，一动不动。那本书从她膝头滑落，啪的一声掉在地上，没有人弯腰去捡。
她的嘴唇动了动，想说什么，却发不出声音。
李树琼看着她。
看着她苍白的脸，看着她微微颤抖的睫毛，看着她死死攥住衣角的手指——指节泛白，像溺水的人抓住最后一根浮木。
他想说点什么。
说那些年轻人不是她教的学生，说她不必这样难过，说明天的血流不到这间病房里来。
可他说不出口。
因为他知道，她难过的不是那四十七个名字里有没有她认识的人。
她难过的是，他说「会死很多人」。
而她什么都做不了。
就像这两年来，她面对他的每一次离去，每一次沉默，每一次明明近在咫尺却隔着万水千山的对视——她什么都做不了。
白清莲终于发出声音。
很轻，很细，像一片被风吹散的蛛丝。
「……都是孩子。」
李树琼没有回答。
「他们才十几岁。」她的声音在发抖，「我教过的学生，有的才十五……」
她说不下去了。
她低下头，死死咬住嘴唇，肩膀剧烈地颤抖。她用尽全身力气在忍耐——这是她在高门做媳妇两年学会的本能。不能在人前失态，不能在丈夫面前哭泣，不能让他为难。
可她忍不住了。
那压抑的丶破碎的呜咽声，从紧咬的牙关里漏出来，像受伤的小兽藏在洞穴深处的哀鸣。
李树琼看着她。
他应该做什么？
伸出手，拍拍她的肩膀？说几句无关痛痒的安慰？还是像往常一样，沉默地起身，把空间留给她一个人？
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